Roskoff

Minha idade não sei. Acredito que sou do século XIX.

Meu nome Roskoff Patente, apelido Cipolone.

Sou do tempo em que se escrevia o algarismo 4 (em romano) com quatro pauzinhos e por muito tempo trabalhei somente com um ponteiro.

Não me lembro se meu primeiro “patrão” foi o Sr Zenone, mas pertenci a ele e depois ao seu filho Giobatta mais conhecido como Battista.

Italiano, de longos bigodes, me levava sempre no bolsinho do paletó preso a uma corrente. Minhas batidas confundiam-se com as de seu coração.

Fomos amigos por mais de 50 anos e com ele marquei horas alegres como as do dia de seu casamento com dona Oliva, realizado na Igreja de San Giorgio Mártire, em Sanguinetto - Itália.

Estive com ele na difícil decisão de deixar a Itália com a mulher grávida, a mãe e os irmãos.

Senti sua mão trêmula e quase perdi o compasso no descompasso de seu coração quando o navio deixou o porto de Gênova e Battista olhou sua terra natal pela última vez.

Fui seu companheiro de viagem durante toda a longa e demorada travessia. Foram as horas mais longas de minha existência.

Quantas vezes fui acariciado! Ele me esfregava  por causa da maresia e enquanto o fazia sentia lágrimas quentes que furtivamente escorriam pelo seu rosto e serviam para limpar minha lente.

Lembro-me do luar que ajudava a iluminar meu mostrador que refletia a ansiedade e o medo do desconhecido misturados ao sentimento de esperança. Sentimentos confusos que tiravam o sono de Battista.

No porto de Santos, fui eu quem anunciou que era chegada a hora do desembarque e o início de uma nova vida.

Fui seu fiel companheiro durante a longa viagem de Maria-Fumaça onde o desconforto dos bancos de madeira só não era pior que a fumaça e fuligem da chaminé da locomotiva.

Anunciei também a hora da chegada na Hospedaria dos Imigrantes e depois a chegada ao destino final: Fazenda Banharão na região de Jaú, estado de São Paulo-Brasil.

Marquei a hora exata do nascimento dos quase vinte filhos do casal e também dos acontecimentos tristes, das mortes de alguns bebês e da sua mãe.

Acompanhei sua luta, a compra das primeiras terras, o reencontro com o  pai depois de quase 40 anos sem notícias e, também de sua própria morte.

Acostumado com as mãos calejadas que me alimentavam com corda todas as manhãs estranhei quando passei a pertencer a um jovem de apenas 17 anos, o filho caçula de nome João.

O mundo girava exatamente como meus ponteiros e a vida deu tantas voltas…

Continuei servo fiel e cheguei às mãos da filha caçula de João. Angela encontrou-me porém já sem forças e sem ponteiros. Afinal foram  tantos anos de trabalho…

Finalmente estou aposentado e descanso no Museu Alexandre Chitto.

Ali recebo visita de muitas crianças e jovens que sequer imaginam minha longa história e trajetória, mas estou feliz de ter cumprido bem minha missão junto a esta família.

Angela